Вы здесь

Михеева Светлана

Михеева Светлана

Михеева Светлана родилась в 1975 г. в Иркутске. Окончила Литературный институт им. Горького. Поэт, прозаик, эссеист. Автор нескольких книг прозы и стихов. Публиковалась в журналах «Дружба народов», «Волга», «Сибирские огни», «Юность» и др. Участник ряда литературных фестивалей. Член Союза российских писателей. Живет в Иркутске.

Публикации автора:

Роза, играй... / Проза : №06 - июнь 2020

Пленный дух

Тело нашли на заброшенной стройке дня через три. Дни тогда стояли ветреные, пустые. Март куксился, все раскисло. Хищно хватали небо тополя.

Позвонили вечером в воскресенье. С утра в квартире хлопала неугомонная кухонная форточка. Весь день по квартире гуляло прескверное настроение, задевая своими вредными крылышками то меня, то маму. Даже бабушкин книжный шкаф не мог внести ясность в этот мир, исчерпав свои возможности и не выдавая больше ничего интересного и нечитаного. Его...

Роза, играй... / Проза : №05 - май 2020

Лето в городе

Вспомните: когда вам десять-двенадцать и лето на ваших глазах сереет день ото дня. Как оно пустеет. Как нечем занять себя. Как жидкий шалаш в пыльной и замусоренной городской роще кажется единственным пристанищем в неприкаянной и словно бы навязанной жизни, которая сосредоточилась в единственном вопросе — зачем я? Как земля замирает, словно бы не родит ничего. Кажется, в студень превращается воздух, и проходит день — ах, быстрее бы он прошел! Больно обостряется детское...

Войско роз / Критика : №01 - январь 2020

Книгу я получила в августе, когда производительное напряжение природы дошло уже до края и намеки на угасание, на его признаки чудились во всей совокупной жизненной мощи, — может быть, поэтому ощущение небывалой естественности стихов поначалу захлестнуло, пересилило все прочие впечатления...

Выглядывала из окна в лес, который, казалось, прогнулся от тяжелого желтого солнца, смотрела на дятла с красной башкой, простукивавшего полумертвую березу, — дятел Дилан, герой и красноголовый ангел этой...

Открытое море / Проза : №12 - декабрь 2017

Полдень затерялся в холодном ржавом лабиринте, аукал, стучал — мол, найдите. Но его никто не искал, и воздух полдня темнел, сгущался над грудами испорченного железа. Вода под ним наливалась первобытной злостью. На горе загудел лес, бока мертвых теплоходов тоже загудели, будто пьяные затянули неразборчивый мотив. Озеро, распространившись вдаль без конца и края, угрюмо зашелестело, подпевая.

Дождь, взявшийся неизвестно откуда — то ли рухнул с неба, то ли поднялся из воды, — быстро отрезвил...

«Как некий местный лейтмотив…» / Критика : №10 - октябрь 2017

Когда в поселке Лесогорск умер поэт Вячеслав Тюрин, Лесогорск опустел. Тюриным он и был, собственно, известен в России.

Я никогда не встречалась с ним, не бывала в Лесогорске, а он в последние годы — в Иркутске. Поэтому ужасная неловкость нападала на меня, когда он звонил и говорил просто: «Это Слава». Потом долго не мог понять, кто я, путал места, но понимал, что звонок его — важный, что мы о важном говорили: о его третьей книге, которая наконец снова напомнит читателю о нем, о том, что он...

Тело / Проза : №12 - декабрь 2012

Тело, прибывшее на маленькую станцию, увешанную сверху звездами, увенчанную покачивающейся луной, было плотно упаковано в узкую, темную куртку, с торжественно вытянутыми рукавами, как бывает на похоронах.
В нем образовывалась — и это было бы даже слышно, но мешали поезда и ветер мешал, пробегая между поездами, — особая идея существовать. Как бы для всего — и ни для чего.
Оно смирно грустило, ожидая окончательного прихода ясности, которая закруглила бы его дорогу, привела бы к какому-нибудь...

«И стала обскура темна...» / Поэзия : №04 - апрель 2011

Собака лаяла, а нянька соловела.
Луна звериной мордою кровела.
Фонарь издох, а с ним — собачий век.
Перекурить спустился человек.

Горбы свои тащили облака,
Пустынным миром правило бездомье,
Как плотные слежавшиеся комья,
Нас поджидали новые века.

Курильщик пальцы спичкою ожег,
Дохнула бездна пламенем и дымом.
Я вижу дальше — памятью чужой
И оттого вдвойне неумолимой.

Не помня зла, добра не знаем мы.
Ты помнишь? — сад горел среди зимы,
И мокли рвы, налитые любовью,
И сердце раздевалось догола,
И вверх береза...