Вы здесь

Комаров Константин

Комаров Константин

Комаров Константин Маркович родился в 1988 г. в Свердловске. Выпускник филологического факультета Уральского федерального университета им. Б. Н. Ельцина. Кандидат филологических наук. Публиковался в журналах «Новый мир», «Урал», «Вопросы литературы», «Знамя», «Октябрь» и др. Лауреат ряда литературных премий. Автор нескольких книг стихов и литературно-критического сборника «Быть при тексте». Член Союза российских писателей. Живет в Екатеринбурге.

Публикации автора:

Машина тишины / Поэзия : №01 - январь 2021

* * *

Ничего не желая,

ни о чем не жалея,

происходит живая

жизнь, перечить не смея

 

смерти — злой и короткой,

что черствеет здесь пиццей,

под картонной коробкой

замирающей птицей.

 

Так без лишних мучений

уходи, как вояка,

поручни по(р)учений

обхвативши двояко,

 

пыль небес приминая,

открывая стигматы,

все кругом принимая,

чтоб не кончить стих матом,

 

чтоб пришли в ностальгии

по тоске стать собою

за тобою другие.

 

И придут за тобою.

 

* * *

Вырублен снег и пустеет, как прочерк

считанных,...

Без шансов на победу / Критика : №12 - декабрь 2020

Если не сказать им, то они решат, что говорить могут только они.

И. Шайтанов

 

Классический русский стих очень прочен. Это корабль, который можно грузить и грузить — будет на воде держаться. А новый стих, верлибр, сам себя не держит. Такой корабль ничем не загрузишь.

Я вспомнил Амо Сагияна, сказавшего, что стихи без рифмы — как брюки без пуговиц, только на гениальном человеке могут держаться такие брюки.

На мне не держатся, — улыбнулся Тарковский.

Л. Мкртчян. Воспоминания об А....

Зерна и плевелы / Критика : №10 - октябрь 2020

Россия вместе с остальным миром с трудом выбирается из пандемии — и выбираться, судя по всему, будет еще долго. Однако литературные журналы исправно выходят, и столь же исправно публикуются в них стихи — хорошие и разные. Бросим обзорный, но внимательный взгляд на поэтические новинки «Журнального зала», «Журнального мира» и других сетевых ресурсов. Поговорить есть о чем — радующем, удивляющем, огорчающем…

Начнем с «Журнального мира».

В поэтическом разделе журнала «Этажи» (№ 2, 2020) очевидна...

Большей частью — о хорошем / Критика : №03 - март 2020

В прошлом своем обзоре я сосредоточился на изданиях, входящих в «Журнальный зал», но и на другом крупном журнальном портале — «Журнальный мир» — тоже есть что почитать. И чего не почитать — тоже есть...

Поэтому сегодня прежде всего поговорим о стихах, опубликованных в последних выпусках наиболее заметных, на мой взгляд, изданий, размещенных именно в «Журнальном мире», ведь этот ресурс имеет целью «максимальное освещение деятельности русскоязычных толстых литературно-художественных журналов...

Трепет и трёп / Критика : №01 - январь 2020

С Богом, помолясь, приступим к интенсивному, но, по мере возможности, пристальному огляду поэзии, которую осенью 2019 г. явили нам «толстые» журналы и различные связанные с поэзией литературные ресурсы — так сказать, отрефлексируем все это...

В сентябрьском «Урале» — новое (по крайней мере, для меня) имя: московский поэт Мария Козлова. Ее стихи, ориентированные на «неслыханную простоту» позднего Пастернака, однако, отличаются своей, незаемной нежностью к миру, в частности проявляющейся в...

Проверенная смерть / Поэзия : №12 - декабрь 2019

* * *

Все не так. Дело движется к лету.

Или к Лете, скорее. Привет.

Осознать то, что времени нету,

у меня вечно времени нет.

 

Колыболь я качал — укачался

и печали свои пел, как гимн,

а теперь — только бы не кончался

аспирин-валидол-пенталгин.

 

Но еще есть под горлом заначка.

Не волнуйся, я так не умру:

пусть, скуля, уползает собачка

пистолета в свою кобуру.

 

Шелестит нервный свет и неверный,

шьет патроны военный портной,

и горит серый ящик фанерный,

нашпигованный вечной весной.

 

Смерть...

«Давай поговорим нарядно...» / Поэзия : №09 - сентябрь 2018

* * *

Сказал я спичке: «Спичка, спи», —

и затушил ее о ветер.

И полыхнул пожар в степи,

и дрогнуло письмо в конверте.

 

Мир стал отчетливей, но злее,

вот серый зрак луны раздут.

Реальность под конвоем зренья

в СИЗО фантазии ведут.

 

В окно фонарь сочится черный,

я жду один, полураздет,

когда период сей отчетный

отечный завершит рассвет.

 

Но сабля слабая созвучий

не рассечет песочный плеск.

И в день я вывалюсь, измучен,

переживать его гротеск.

 

Нет, зла на жизнь я не держу,

я просто слишком...

«Страх в Астрахани и в Казани казни...» / Поэзия : №06 - июнь 2017

* * *

Жизнь моя уходит

на моих глазах,

что-то происходит,

порождая страх.

 

Жизнь моя проходит

поездом в ночи,

скрипкой в переходе,

бликом от свечи,

 

затихает эхом

из нездешних мест,

с легким неуспехом

прозвучав окрест.

 

Богу неугоден

этот злой концерт.

Жизнь моя исходит

титрами в конце

 

скомканной, плохой и

сумрачной фильмы.

Жизнь моя проходит.

Расстаемся мы.

 

* * *

Нет, не тревога, но напряжно —

в горячке слег мой скверный слог.

Стою один, курю на Пряжке,

жду Блока, не приходит Блок.

...

До последнего одиночества / Поэзия : №10 - октябрь 2015

* * *

Так под чужое токованье

неизъяснимых глухарей

проходит жизнь как таковая

и хочет кончиться скорей.

 

Но страсть прокусывает старость

и вместо имени звучит

местоименье. В нем — усталость

июльской траурной ночи.

 

А между тем — неуставная,

не как тыняновский Киже,

проходит жизнь, не уставая,

и не кончается уже.

 

* * *

И резонировать, и резать

произнесенный может звук.

Поэзия — не мать Тереза,

стих отбивается от рук.

 

Но это маленькая мука —

губами воздух чуть разжать,

подобно...

Сумятица бессонниц / Поэзия : №07 - июль 2014

 

* * *

 

Я сжал отсутствие зубов

и вышел в мир, закрытый взорам,

там цвел жасмин и про любовь

цветные птицы пели хором.

 

Там оживали макраме

и было все чудесно, кроме

того, что стало мокро мне

от непролитых слез и крови.

 

И расстелив вперед глаза,

раскраивая сказку взглядом,

я повернул себя назад —

утешиться привычным адом.

 

 

* * *

Памяти И. Меламеда

 

Жизнь поднесли, как хлеб без соли,

от света стало все мокро,

но сквозь сумятицу бессонниц

прорваться тело не могло.

И плавало в дурной...

Поэзия - последняя атака / Поэзия : №11 - ноябрь 2013

* * *

Подковырнуть снежок слегка
носком и на скамью усесться,
зима начальная сладка,
как сигарета после секса.

Снег, тонкий-тонкий, как капрон,
асфальта покрывает дикость.
И веришь: победит добро,
как говорил об этом Диккенс.

Почувствуй: время расползлось
и не зудит теперь под кожей.
Всё растворил — и боль, и злость —
сей снег, на счастье так похожий.

Взгляни, как нежно этот снег
облепливает твой ботинок.
А ты ведь просто человек.
Ты — человек, а он — бытиен.

Ты глохнешь от трамвайных визгов,
ты пьёшь...